terça-feira, 31 de maio de 2011

A palavra é o dejeto do pensamento. Cintila. Cada livro é sangue, é pus, é excremento. É coração retalhado, é nervos fragmentados, é choque elétrico, é sangue coagulado escorrendo como lava fervendo pela montanha abaixo.

(Clarice Lispector - Um sopro de vida)

segunda-feira, 2 de maio de 2011

Nem eu mesma me entendo.
Muitas vezes me saboto por medo ou por coragem.
E sigo... de mãos dadas com a melancolia sempre.

Até quando?!